Seria loucura afirmar que talvez eu não ache Oblivion tão ruim assim? Provavelmente. Acredito que alguns — o próprio Mikka, meu companheiro de cela e a pessoa com quem eu tenho mais contato nesse pedaço de fim de mundo — seriam capazes de gritar comigo até me fazer mudar de ideia e eu querer fugir na primeira oportunidade que aparecer. Mas, ainda assim, eu mantenho minha palavra: a prisão até que não é tão terrível quanto se apresentou em um primeiro momento. Tudo bem, a comida é uma gororoba incrivelmente sólida, o colchão fede a mofo e as roupas são trapos feitos de sacos de batata, além dos guardas serem mal educados e grosseiros... mas mesmo assim eu não consigo pensar que essa vida é pior do que a que eu levava antes, trancada dentro de casa com um círculo social limitado aos empregados que limpavam meu chão. Na verdade, a perspectiva desse pensamento é que me assusta de verdade. Não as torturas a que posso passar aqui dentro, não a exclusão ou a minha auto avaliação como um monstro — o que me faz os joelhos tremerem é a ideia de que posso, um dia, retornar ao "lar".

Outra coisa que também me assusta é ter de falar isso para Mikka. Ele provavelmente não entenderá. Consigo visualizar o seu semblante tranquilo tornando-se uma carreta de fúria enquanto sua voz calma vira um grito. Sou capaz de adivinhar o que ele fará — primeiro, me chamará de louca, insana, idiota. Não que eu não seja ou que eu discorde ou que ele não saiba disso, mas Mikka com certeza fará questão de reforçar quão insanamente estúpida minha mente provavelmente é. Depois, ele surtará. Posso imaginar que ele saia pisando duro da cela, xingue alguns guardas, arrume encrenca para depois ser arrastado de volta para o problema que eu vou representar. E, depois, eu espero que ele entenda e que aceite minha ajuda para fugir com sua amiga desse lugar, mesmo que eu não vá junto. Espero que isso aconteça. Quase rezo a uma força superior em que nem acredito para que ele esqueça o assunto e fuja sozinho para o mundo que lhe promete muito, ainda. E eu sinceramente acho que isso vai acontecer. Não é como se eu fosse de grande importância a ponto dele ficar ou tentar me convencer. Não. Não quero isso. Antes sozinha do que fazendo mal a alguma outra pessoa.

Mordisco meu lábio inferior, fechando os olhos lentamente, perdida no oceano de pensamentos que sacodem o barco que represente meu ser. Há, ainda, uma parte de mim que acha que ele não se importará. Quer dizer, nos conhecemos há tão pouco que pensar que ele talvez se importe em me deixar para trás é ridículo. Penso em como será contar isso — minha decisão em ficar — para Mikka enquanto sinto o resquício do que um dia foi o sol tocar minha pele. O dia está cinzento e tristonho, carregado por uma brisa que faz meus cabelos voarem calmamente. Melancólico. Quase triste, com as nuvens que parecem pesar uma tonelada cobrindo a luz solar. Parece que alguém — sabe-se lá quem — virou uma tigela feiosa, manchada e velha sobre o mundo, cobrindo-o com a porcelana cinza que um dia foi branca. Meus dedos brincam com o tampo da mesa de madeira em que estou sentada, que parece tão velha que me admira que não tenha se desintegrado com meu peso. Algumas farpas entram em meus dedos, mas não machucam o suficiente para eu me incomodar com elas. Na verdade, preciso admitir que estava sentindo até falta da sensação de dor. Faz muito tempo desde que toquei em alguma lâmina pela última vez.

Afasto todos os pensamentos que ameaçam me tornar uma náufraga em mim mesma — as farpas, a melancolia do dia, minha decisão de ficar, Mikka — e entrego-me ao momento. Pensar no que eu farei me deixa confusa e incrivelmente desanimada, embora isso não faça o menor dos sentidos. Suspiro. Pisco algumas vezes para, então, fechar os olhos. Tento não sentir nada, me misturar a paisagem como um camaleão. Mas parece simplesmente impossível fazê-lo. Primeiro por eu ser eu — duvido que em qualquer lugar do universo eu pudesse me sentir bem, completa, em casa, fazer parte do ambiente. E, em segundo lugar, pelos garotos que estão ameaçando bater em um menino menor — que deve ter entre treze e quatorze anos, o que é pouco para a quantidade de verdadeiros delinquentes juvenis que Oblivion abriga — apenas por diversão. Não consigo evitar uma bufada irritadiça ao fitá-los. Idiotas.

Mas o que me parte o coração é ver o medo estampado no olhar do menor. Ele está realmente com medo. Isso me incomoda. Tiro as palmas das mãos da mesa e junto-as, apoiando os cotovelos em meus joelhos e naturalmente me inclinando pra frente. Um sorrisinho brota nos cantos de meus lábios quando pouso meus dedos sobre meu braço e me belisco, tendo em mira o valentão que parece o chefe. Ele se assusta com o beliscão que toma sem sequer ser tocado. Certa de que estou fazendo isso por alguém e que não prejudicarei ninguém seriamente, como nas últimas vezes em que usei meus poderes, continuo. Me belisco, puxo minhas próprias orelhas e me dou tapas leves e sutis na coxa — nada muito exagerado para que ele não note. Posso ver que alguns seguram o riso e outros tentam ajudar o companheiro. A vítima já deu um jeito de escapar — graças a... mim. Acabo de ajudar alguém com meus malditos poderes. E, meu Deus, como a sensação é boa.

Mas então eles me notam. Não sei se é por que batuco em minha perna muito forte e isso acaba chamando atenção ou se por que sou a única ali fora eles. Só sei que o olhar deles diz muito. E os punhos cerrados, também. Não espero nenhuma outra reação que indique o óbvio — eu sou a próxima — e me levanto em um salto, ficando de pé no banco de madeira velho que range ao sentir meu peso — que, em minha defesa, nem é tanto assim. Faço uma coisa extremamente esquisita, então: fito-os nos olhos e dou um soco em minha própria cara, usando toda a força que tenho. Milagrosamente, vejo todos os quatro garotos se encolherem — quer dizer que posso acertar mais de um ao mesmo tempo? Fantástico. Dou um soco em minha boca do estômago e não espero para ver a reação deles antes de sair correndo o mais rápido que consigo.

Minhas pernas doem e eu não vejo para onde corro, apenas o faço. Só paro quando não os ouço mais atrás de mim e quando minhas pernas doem a ponto de, se eu der mais um passo, a probabilidade de me manter de pé é inexistente. Minha respiração é ofegante e parece que volto a enxergar só quando já estou parada, mas ainda assim a visão é embaçada. Arfo em busca de ar e meus pulmões doem quando volto a respirar normalmente. Apesar de estar fodida, a sensação de vitória é incrível. Espio por sobre o ombro para me certificar de que eles não estão na minha cola antes de adentrar mais ainda as estufas — lugar que, aleatoriamente, vim parar. Há, obviamente, várias folhagens e plantas dos mais variados tipos, cujos nomes eu sequer faço ideia de quais são. Suspiro novamente, olhando ao redor e adentrando cada vez mais o local, que parece tão normal quanto deve ser. Só uma coisa foge de sua normalidade, porém. Noto-a ali no canto, quieta como uma coruja que observa a noite. Ela está de costas, mas posso ver que tem mais ou menos o meu tamanho e é loira. E suas roupas estão sujas. Me pergunto o porquê. — Se escondendo, também? Ou está esperando alguém? — Pergunto, levada pela curiosidade pura e absoluta.